Vôo do túmulo

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Depois de ler as últimas palavras de Robert J. Hogan, Vôo do túmulo no bastante
edição apropriada de junho de G-8 e seu
Ases de Batalha nesta noite quente de junho, este leitor é transposto para uma noite
sessenta anos atrás, numa idêntica noite quente de junho, onde lá de cima me vejo
andando pelas ruas escuras de Casa,
uma pilha de polpas, compradas na Dick's Used Books, segura em meu braço enquanto faço
meu poder na luz da rua e na luz das vitrines até meu apartamento no sótão em
A Segunda Rua, onde o prazer supremo pode ser encontrado nas páginas, me espera; a
mais ou menos Raskolnikov gabinete com
tetos inclinados, mobília escassa e o berço encantado onde as páginas serão
induzir o devaneio. Mal sabia eu que Betsy me diria isso na hora
da meia-noite, os vivos morrem durante o sono e os mortos despertam. E então meus mortos
eu, olhos cheios de redemoinhos de gesso no teto ganham vida como em um
muito tempo atras.

Em tal estado a pessoa fica sozinha, a única pessoa que entra em contato com o
ar fresco e úmido, a rua difícil e o palco gradualmente diminuído com total
escuridão acima, onde as estrelas se perdem em um vapor fraco. Eu passo pela Variety
Lojas (já desaparecidas) e pare na entrada da frente, abra a porta para o
longa escada, e caminhei com passos abafados até a entrada do meu quarto.
Ao lado do meu berço, sobre uma caixa de madeira que serve de mesa, estão as polpas de outros
as noites agora proporcionam um socorro diferente, mas ainda assim apreciado para sempre. Eu sou
dezesseis anos, concluindo os últimos anos do Ensino Médio, onde os professores ministram
vislumbres de um mundo que nunca experimentei, então não tenho lembranças para fazer
sentido do que estudo. À frente espreita um abismo, onde tudo é diferente. EU
foram informados de que as \u201cpolpas\u201d são lixo; ainda assim eu os anseio por seus efeitos
em noites como esta; efeitos, que podem desaparecer para sempre, salvo em
Sextas-feiras à noite como estas. Da minha única janela vejo o escurecido
prédios e ruas do bairro, na memória sempre recriados a partir de
acima; então, para o meu berço e escapar
do mundo repetitivo de outras pessoas para aquele mundo especial criado por
a mística de Robert J. Hogan e alguns outros dentre os mil agrupados em Nova York, o epicentro da origem milagrosa dos Pulps. Logo ele e aquele mundo
também desaparecerá, exceto para ser recriado pela magia das poucas polpas remanescentes e em desintegração.

O estado mental assim criado desenvolve-se gradualmente à medida que a noite
progride e a mente consciente se retira; e das sombras surge o mundo tangível e intensamente pessoal do, MIM. As polpas fornecidas por Dick em sua adega são únicas
\u2013 a \u201sensação do livro\u201d, o encantamento dos indícios, cheiro da polpa
papel, os anúncios e incentivos para edições futuras e similares podem ser encontrados
em nenhum outro lugar; eles são as lembranças para induzir esse estado mental especial de
encantamento. Na verdade, nenhuma Máquina do Tempo é necessária.

Quão eficaz foi nesta noite a edição de 1º de junho de 1937 de, G-8 e seus ases de batalha, especialmente
Hogan, Vôo do túmulo que o
apresentava um romance de setenta e quatro páginas? (Duvido que meus professores de inglês tivessem
chamou de romance.)

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